Продолжение часть пятая
Начало см. здесь
Венеция (Италия) -Тулон (Франция). 928.6 километров за 8.9 моточасов.
Едем. Утро довольно раннее, машин вокруг немного, дорога понятная, длинная дамба и вот она — Венеция.
Асфальт заканчивается, едем по какой-то мостовой, упираемся в небольшую площадку. Вокруг каналы, гондолы и горбатые мостики с довольно крутыми ступенями. Мотоциклы дальше не проедут, а навигатор считает, что мы могли бы двигаться дальше. Ошеломлённые прохожие, судя по времени суток — местные, на смеси всех возможных языков объясняют нам, что в этом месте ни ездить, ни парковаться нельзя ни в коем случае, и если появится полиция, наши мотоциклы утопят прям тут — в канале, за неуважение к исторической памяти Венеции. Вникаем в ситуацию быстро, и сваливаем до приезда полиции, благо парковка недалеко.
Пытаемся разобраться с паркоматом. Подошедший итальянец на русском объясняет, что нужно делать. Выясняется, что он молдаванин. Спрашиваем, а где же итальянцы? Отвечает, что часов до десяти утра в Венеции видно только японских туристов и молдаван. Вместе смеёмся. Бросили мотики, и пошли куда глядят глаза.
Глаза глядели в какие-то узёхонькие улочки, перемежаемые каналами и живописными мостиками. Туристов и правда было очень мало, зато те, что были, запомнились надолго. К примеру, когда мы свернули за очередной угол, нашему взору предстала роскошная блондинка, которая не спускала с нас глаз. Невольно зацепившись с ней взглядами я даже на секунду опешил. В её взоре была такая богатая гамма чувств и палитра красок, что несмотря на всю импозантность нашей мобильной пешеходной группы, сложно было понять, как мы могли это всё разбудить, только появившись в поле зрения такой роскошной девушки. Блондинка не сводила с нас своих мятущихся глаз, а мы чуть замедлив шаг, дефилировали навстречу к ней, как мушкетёры в известном фильме. Не хватало только коней и перьев на шляпах, которыми мы уже практически покачивали. Не дождавшись трёх-пяти секунд, пока мы с ней поравняемся и заговорим, а видит Бог, у меня на языке уже вертелась фраза, начинающаяся со слов «Миледи, какого чёрта, столь прекрасное создание…», блондинка, презрев все правила хорошего тона, начала звучно блевать в ближайшую урну. Это было слишком романтично даже для нас, и мы пошли дальше, увидев, что к миледи подошли её друзья, с той же самой вечеринки, только в чуть более устойчивом агрегатном состоянии.
Слонялись по узеньким улочкам, покупали сувениры, сравнивали качество и внешний вид шикарных гондол и утлых челнов, да так и выбрели к какой-то большой воде. Сразу запахло Питером, только в самый тёплый и безветренный день. Кафешка прямо на берегу, первый итальянский капучино, бутерброды с прошуто, лёгкий плеск воды в пирс, яркое, но нежное солнце. Сложно передать всё великолепие и уют венецианского завтрака. Завтрака, который хотелось продолжать вечно. Но, в нашем положении вечность равнялась примерно пятнадцати минутам, и позавтракав, мы отправились обратно к мотоциклам.
Шли другим путём, так же по наитию, но вышли точно. С мотоциклами всё было хорошо, с нами тоже, воссоединились и поехали дальше. Первая автоматическая заправка. Масса впечатлений. Чувствовали себя чатланами на Плюке. «Бабу вынули, автомат поставили.»
Итальянская дорога к себе располагает. Широко, понятно, красиво. Путь лежит через Милан, Турин, Лазурный берег куда-нибудь в район Марселя или Тулона. Точно ещё не решили. Главное, чтобы ночлег оказался в направлении Барселоны. Проехали аэропорт Бергамо. Вот-вот уже Милан. Ещё одна сбывшаяся мечта. Несколько раз с Александром проезжали этой дорогой на аэропортовских экспрессах и мечтали прохватить здесь на мотоциклах. Сказано — сделано.
По дороге в Турин навигатор пару раз заводил нас на новых развязках в пешеходные переходы, и вообще вёл себя не всегда адекватно. Благо дело на заправках, кроме традиционных для туалетов рисунков были ещё и карты местности, по которым ориентироваться намного привычнее. Вообще, итальянские заправки очень понравились. Людно, шумно, вкуснейший кофе от общительных буфетчиц.
На одной из заправок решаем продуть воздушные фильтры на мотоциклах. За процессом внимательно наблюдает ласточка. Ни черта не понятно. Компрессор свистит, пыль летит, а птичка сидит, как ни в чём не бывало и смотрит внимательно. Чудеса. На этой же заправке один из сотрудников, увидев что мы из России, раскрыл нам главный секрет европейской политики. Если вкратце: педикам из европарламента не нравится то, что Путин и Берлускони гетеросексуалы. Отсюда и весь сыр-бор вокруг них. Тезис простоват, но право на жизнь такая точка зрения имеет, особенно в итальянской глубинке.
Движемся дальше. Турин — Савона, дорога живописнейшая. Через взгорья, прямо на Лазурный берег. Просчитанные серпантины, великолепное дорожное полотно, шикарные тоннели, и виды, виды, виды. Даже воздух намного свежее, чем на равнине. В общем, лишних пары сотен километров эта дорога однозначно стоит. И вот он Лазурный Берег. Названия, знакомые с детства. Сан-Ремо, Канны, Ницца очень даже радуют взгляд, и напоминают времена, когда я ребёнком подпевал Утренней Почте — «Пиколло аморе».
Движемся на запад, солнце склоняется к закату и заливает виды фантастическим оранжевым. Особенно ощущалось это в паре тоннелей, которые меняли направление. Заезжаешь под одним углом к солнцу, и вроде всё вполне хорошо видно, а выезжаешь в море кипящей плазмы, потому, что солнце светит тебе навстречу, прямо в открытую пасть тоннеля. Море действительно лазурное, природа бушует зелёным. Красота.
На одной из заправок (наверное большинство историй этого повествования начинаются именно этими словами), пока ели бутерброды, наблюдали сцену из фильма старика Тинто Брасса. Пара француженок на видавшем виды Сузуки Джимини. Всё по законам жанра: роскошные формы, лёгкие сарафаны, подъехали не к той колонке, а чтобы перегнать авто к нужной — нужно завести автомобиль. А заводится он, видимо в силу режиссёрского замысла, только накидыванием силового провода на клемму стартера. И вот, юная француженка открывает капот, ныряет в его недра, ветер развлекается с её юбкой, вокруг Лазурный Берег… Похоже, оставшуюся часть фильма снимал Кустурица, потому что мы смачно ели бутерброды и весело подбадривали девушек короткими междометиями, рассеивая и без того уже сгустившуюся романтику. Я бы списал эту дивную сцену на свою буйную фантазию, но во-первых, мои товарищи тоже это всё видели, а во-вторых, дожевав бутерброды, мы догнали и обогнали этот кинематографический Джимини, и обменялись с ним короткими сигналами.
Заночевать решили во французском городе Тулон. Мирослава скинула название гостиницы, и в глубоких сумерках мы свернули с основной трассы, на дорогу, ведущую в Тулон. На дороге было много знаков и стендов оповещающих незадачливых путников о том, что она должна кишмя кишеть черепахами, а мы, в свою очередь, должны быть предельно внимательными. Но, как я ни таращил глаза в чёрную ночь, освещённую тремя лучами — никаких черепах увидеть не удалось.
Въезд в Тулон. Заправка, переговорки садятся, кофе так себе и вообще, общая картинка не радует. Ну, точно. После заправки теряю друзей из виду, въехав в довольно длинный тоннель под городом. Видимо они двигаются по верху. Доезжаю до выезда наверх и тут уже соображаю, что адреса отеля они не знают, а переговорки не работают, к тому же навигатор только на моём мотоцикле. Решаю попробовать просто позвонить. Отлично! Связь имеется. Встречаемся на той самой заправке, которая оставила не лишком приятное впечатление. Во второй раз она выглядела намного симпатичнее. Едем к отелю в плотном кильватерном строю.
И вот он, завершающий сюрприз на сегодня. Отель, как и многое другое, во Франции автоматический. Ни тебе, приветливого портье, ни симпатичной барышни на стойке ресепшн. Только бездушный экранчик с клавишами, предлагающими выбрать язык. Стою туплю между английским и испанским, рядом появляется поддатый француз и вызывается мне помочь. Откуда? из России. Нет проблем, тут есть ваш язык. Выбирает голландский. Я всегда говорил, что нынешний наш флаг не слишком хорош для распознавания. Смеёмся с французом над этим весёлым казусом, аппарат поурчав, выдаёт мне заветную магнитную карту, и мы с друзьями наконец-то располагаемся на ночлег. Комната не слишком велика, но явно больше, чем кубрик на пароме. Бельё чистое, душ горячий, сон крепкий.
928.6 километров за 8.9 моточасов.
Публикуется с разрешения автора и в авторской редакции.